Te leo. Te leo y te odio. No. Me leo y lo odio a él, pero entonces llegan tus letras, y ellas me dicen, me echan en cara violentamente lo que él es y no es.
El amor que arrobó el alma como huracán, el enfermo talento que amé cegada... no era Dali, era Picasso. ¡Diantres! Te leo y enfurezco de mi perra suerte. Porque tuviste y escribes, eres de ella lo que yo fui en él. Y reconozco a mis iguales. ¡TE ODIO!
Te peno....
